Callas em vez da televisão

A hora do bolo by me *s

2007-08-04T10:05:00.000-07:00

The Divine Comedy - "To Die A Virgin"

The Kills - "I Call It Art"

Keren Ann - "For You And I"

The Coral - "Dreaming Of You"

The Innocence Mission - "When Mac Was Swimming"

Morphine - "You Look Like Rain"

Oi Va Voi - "A Csitari Hegyek Alatt"

The Gossip - "Standing In The Way Of Control"

Nouvelle Vague - "In A Manner Of Speaking"

Mogwai - "Hunted By A Freak"

Sia - "Breathe Me"

Quinteto Tati - "Suor E Fantasia"

Björk - "Joga"

Air - "All i need"

O programa passou hoje às 17h mas conhece repetição Domingo 16.00 (próxima semana)

Mais info aqui: http://blogradar.blogspot.com/

grávida. de aromas e carnes

2007-03-03T04:39:00.000-08:00

"Pregnant woman" 2002, Ron Mueck

a graça do amor...

2007-01-02T06:12:00.000-08:00

lá fora anoiteceu.

2006-12-06T11:00:00.000-08:00

quando daqui por umas horas, a manhã vier branca e fria, saberei eu andar? lembrar-me-ei de como se põe um pé à frente do outro? sem cair...

obrigada carolina

2006-12-04T17:31:00.000-08:00

"Concorda com a despenalização da interrupção voluntária da gravidez, se realizada, por opção da mulher, nas primeiras 10 semanas, em estabelecimento de saúde legalmente autorizado?"

Dia 11 de Fevereiro.

Soneto de Intimidade

2006-11-14T10:11:00.000-08:00

Vai, leva a tristeza...

2006-10-21T15:14:00.000-07:00

Vale pelas declarações, os últimos segundos com os casais são meio foleiros...

Um filme no São Jorge que criou uma noite de calor

2006-10-20T04:56:00.000-07:00

Vinicius e Tom

Vai, minha tristeza
E diz a ela que sem ela não pode ser
Diz lhe numa prece que ela regresse
Porque eu não posso mais sofrer
Chega de saudade, a realidade
É que sem ela não há paz, não há beleza
É só tristeza, e a melancolia
Que não sai de mim, não sai de mim, não sai
Mas se ela voltar, se ela voltar
Que coisa linda, que coisa louca
Pois há menos peixinhos a nadar no mar
Do que os beijinhos que eu darei na sua boca
Dentro dos meus braços os abraços
Hão de ser milhões de abraços apertado assim
Colado assim, calado assim
Abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim
Que é pra acabar com esse negócio
De viver longe de mim
Não quero mais esse negócio
De você viver assim
Vamos deixar desse negócio
De você viver sem mim

Queres ser como o Joe Berardo ?

2006-10-03T14:48:00.000-07:00

Então já sabes, pega na cadeira estilo imperialista lá de casa e vai até ao rochedo mais próximo. Vais ver que não falha!

Para quem anda mais distraído: JOE Berardo foi convertido em estrela da publicidade. O comendador é o protagonista da actual campanha institucional da American Express.

O que pensam do Querido Mudei a Casa?

2006-10-01T10:58:00.000-07:00

Marina e cinco meses e meio de bebé

2006-09-30T06:16:00.000-07:00

After you get what you want you don't want it.

2006-09-29T07:22:00.000-07:00

Uma casa com vista para a terra...

2006-09-28T06:17:00.000-07:00

Idade quase adulta...

2006-09-25T18:18:00.000-07:00

São duas da manhã e habitualmente nem costumo pensar muito sem ser em viagens longas ou de pelo menos trinta, quarenta e cinco minutos (onde autênticas revoluções existenciais acontecem, pelo menos na minha cabeça). Mas estou a chegar, aos poucos, a uma idade que estranho. Antigamente estranhava as pessoas que trabalhavam, agora já não estranho porque o faço. Foi uma transição pacifica. Mas cheguei aqui e quero mais, sempre mais. Sou como um daqueles vilões dos desenhos animados, só que a diferença é que em vez de querer conquistar o mundo, só quero consquistar uma vida, a minha de preferência e a de outros que se aproximem por consequência.

Ron Mueck

2006-09-24T15:42:00.000-07:00

Alguém tem um pé direito que me empreste?

2006-09-23T04:43:00.000-07:00

Pois é, eu caí na baixa-chiado e torci o pé! Urra! Os meus ligamentos estão deprimidos!
Mas percebi que os lisboetas até gostam de agarrar pessoas...

Cansaço crónico

2006-09-22T03:41:00.000-07:00

Já só falta um mês para o doclisboa 2006

2006-09-21T08:17:00.000-07:00

Recomendo camiões, montes, serras, montanhas de Carolina todos os dias...

2006-09-19T15:58:00.000-07:00

2006-09-18T05:56:00.000-07:00

Este blog está quase quase a dar o badagaio (bela expressão esta!)

2006-09-16T14:09:00.000-07:00

Etna

2006-08-21T04:54:00.000-07:00

A minha paisagem nas próximas duas semanas...

2006-07-26T03:22:00.000-07:00

2006-07-24T08:28:00.000-07:00

Um quadro que me dispõe bem...

2006-07-21T05:31:00.000-07:00

Estou entre viagens...

Vibra mi mente al pensar en la posibilidad de encontrar un rumbo diferente...

2006-07-10T07:07:00.000-07:00

how extremely lazy of me

2006-07-06T09:34:00.000-07:00

2006-07-03T15:29:00.000-07:00

2006-07-02T16:36:00.000-07:00

2006-06-30T17:43:00.000-07:00

"Ode to Chet" de Laurent Filipe

2006-06-28T12:40:00.000-07:00

Don't change a hair for me;
Not if you care for me;
Stay, little valentine, stay!
Each day is valentine's day.

Gracias a tu cuerpo doy...

2006-06-27T14:11:00.000-07:00

Gracias a tu cuerpo doy
Por haberme esperado
Tuve que perderme pa'
llegar hasta tu lado

Gracias a tus brazos doy
Por haberme alcanzado
Tuve que alejarme pa'
llegar hasta tu lado

O voltar à vida normal...

2006-06-25T17:20:00.000-07:00

Tim Crouch às 19h - Culturgest - até 18 Junho

2006-06-17T05:34:00.000-07:00

an oak tree
De e com Tim Crouch
Espectáculo integrado no Alkantara Festival

Espectáculo em inglês sem legendas

Informações e reservas
21 790 51 55
culturgest@cgd.pt

Bilhetes à venda
Culturgest
Fnac
lojas Abreu
www.ticketline.pt
Reservas
707 234 234

Homem transforma árvore na filha!

Um homem perde a filha num acidente de carro. Agora nada é o que é. É como se ele estivesse numa peça – mas sem saber as palavras nem os gestos. O homem que ia a guiar o carro é um hipnotizador. Desde o acidente, perdeu o poder de sugestão. O seu número é um desastre. Para ele, agora tudo é exactamente o que é. Pela primeira vez desde o acidente, estes dois homens encontram-se. Encontram-se quando o Pai se oferece como voluntário para o número do Hipnotizador. E desta vez ele não sabe mesmo as palavras nem os gestos...

Escritor transforma pessoa em personagem!

an oak tree é uma peça para dois actores, com Tim Crouch no papel do Hipnotizador. O Pai, no entanto, é representado por um actor convidado que é diferente em cada espectáculo. Chega à cena sem ter visto nem lido uma palavra da peça em que entra... até estar lá dentro. Trata-se da projecção de uma representação, dada por um actor a outro, por um hipnotizador ao seu paciente, por um público a uma pessoa. an oak tree é uma nova peça, ousada e absurdamente cómica, sobre a perda, a sugestão e o poder da mente. Consegue equilibrar uma história cativante, uma teatralidade fértil e um humor impressionante. É uma continuação notável para a primeira peça de Tim Crouch, my arm (o meu braço), que foi um grande êxito do Festival de Edimburgo em 2003, tendo passado pela Culturgest em 2004 na sua digressão internacional (a tradução de my arm está publicada no nº 10 da Revista Artistas Unidos). an oak tree ganhou um Herald Angel no Fringe Festival de Edimburgo em 2005, está em digressão no Reino Unido e em 2006 vai ser apresentada na Finlândia, Canadá, Milão e Nova Iorque.

“O espectáculo tem uma incrível pungência emocional, e o que podia ser apenas um jogo teatral transforma-se numa comovente meditação sobre a cor do sofrimento, a dor musical da perda, a natureza do teatro e as extraordinárias possibilidades de transformação da própria arte.”

lyn gardner
The Guardian, 8 de agosto de 2005

Ficha Técnica
Autoria e Interpretação Tim Crouch
Co-encenadores Tim Crouch, Karl James e a smith
Desenho de Som Peter Gill
Direcção de Cena Merritt Horton
Produtora administrativa Lisa Wolfe
Música de Bach interpretada por Simon Walter
Uma produção News From Nowhere
Ante-estreia no Nationaltheater Manheim a 29 de Abril de 2005. Estreia no Traverse Theatre de Edimburgo a 5 de Agosto de 2005.

I hurt myself today...I hurt myself today to see if I still feel

2006-05-03T16:29:00.000-07:00

Twelve and holding

2006-04-30T10:54:00.000-07:00

Ontem fui à sessão de entrega de prémios do IndieLisboa, que acabou com este filme simpático... aqui fica a recomendação!

"Somos o Quinteto Tati, nós os seis."

2006-04-29T05:33:00.000-07:00

« "É um novo projecto liderado por J.P. Simões e Sérgio Costa, ambos pertencentes aos Belle Chase Hotel, e vai fazer a sua estreia discográfica em Março através do álbum "Exílio". Valsas, rumbas, boleros e outros estilos exóticos cantados em português fazem do colectivo um projecto com características próprias em Portugal. A sua formação conta ainda com instrumentos como contrabaixo, órgão, saxofones, trompetes e flautas, numa sonoridade de melodias exuberantes, interpretadas num tom jazzy com algumas incursões na electrónica. As letras são do próprio J.P. Simões, agora em língua portuguesa. Oiçam-no: "Como ainda não está provado que existe vida para além da porra, mais vale continuar humildemente a procurar respostas, a procurar dentro das canções uma espécie de elo perdido com uma vaga ideia de harmonia : semear o quinto império no quintal. E assim se justifica que um dia destes apareça por aí um disco novo com canções escritas por mim e pelo Sérgio." »

Fonte: Jornal O Público, suplemento Y

Isto já tem uns valentes meses em cima, mas depois de me vender a versão pirata do exílio, consequência do soulseek, eis que decidi comprar o disco de verdade e voltei a lembrar-me de tudo outra vez...

Gainsbourg et Birkin

2006-04-23T08:07:00.000-07:00

Soixant’-neuf
Année érotique
Soixant’-neuf
Année érotique

Slip your frigid hands beneath my shirt...

2006-04-16T04:34:00.000-07:00

Kiss me again, rekiss me and kiss me
Slip your frigid hands beneath my shirt
This useless old fucker with his twinkling cunt
Doesn't care if he gets hurt

Nobody knows how they are loved.

2006-04-14T08:47:00.000-07:00

When Mac was swimming I was running late,
walking around New Orleans looking for a birthday cake.
It was a great surprise to him so many people came.
Nobody knows, darling.
Nobody knows how they are loved.
Don't worry, my darling, the sun's coming up.

Let's get up early now, dive clear into the day.
Let's get out of the car with open arms,
not wait to be embraced.
The flowers that grew, the things that happened
since the day you came.
Nobody knows, darling. Nobody knows how they are loved.

Tudo o que um homem não deve ser...

2006-04-08T03:27:00.000-07:00

2006-03-15T07:05:00.000-08:00

Do you Know what it feels like for a girl?

2006-03-13T10:36:00.000-08:00

Não fossem os homens tão irresistíveis e um site feito por mulheres só podia, no seu 1º aniversário, fazer uma festa exclusivamente para mulheres. Assim sendo, o sexo oposto também está convidado mas só se vier disfarçado de mulher. Caso queiram vir iguais a si próprios, também entram, pagam é mais e não se queixam. Uma sala cheia de mulheres e tudo o que têm a fazer para entrar é pôr uma peruca e pintar os lábios ... fácil, não é?

entradas: 2€ (mulheres e homens difarçados) / 5€ (tudo o resto)

Não seremos muito exigentes, um baton ou uma cabeleira chega, mas para aqueles que se esmerarem mais, temos, em conjunto com a LNK, convites duplos para oferecer para a ante-estreia do filme
Breakfast On Pluto

Página oficial da festa

As meias que se perdem no fundo da cama...

2006-03-10T17:35:00.000-08:00

"Son, Always be a good boy; don't ever play with guns." But I shot a man in Reno, just to watch him die.

2006-03-09T17:17:00.000-08:00

Desenterrando a infância pela poesia...

2006-03-05T15:43:00.000-08:00

Reach out and touch faith...

2006-02-09T11:06:00.000-08:00

2006-02-05T13:43:00.000-08:00

Dresden Dolls

2006-01-30T08:18:00.000-08:00

it's four in the morning, and i'm not tired.
i feel like i'm in that middle place, that nice and safe place, where nothing bad is happening. i am busy enough to not have time to reflect, but i have the feeling that what i would reflect on wouldn't be that bad. not at all. i tend to only write when i'm feeling down. i'm feeling up to flat to peaceful to ... i'm just steady. i'm just getting things done.

Valsa Quase Anti-Depressiva

2006-01-22T14:33:00.000-08:00

Dança comigo a ultima Valsa da Primavera:
dança sem sonhos, esquece as promessas, ninguém nos espera.

Já enchi os dias de lutas vazias:
estou gasto, cansado, dormente.

E um pouco de sexo ou muita poesia, ainda não fico indiferente.

Fala comigo na palavra falsa da fantasia:
chovem amigos na festa da praça do meio dia.

É certo que as flores parecem maiores que toda a virtude do mundo:
com um pouco de sexo, ou muita poesia, ainda me sinto profundo.

Se este mundo fosse feito para ser doce eu seria doce, fosse eu quem fosse.

Foge comigo na última volta da maratona.
Nada comigo no lago indeciso de metadona.

Já deixei as asas na cave da casa e as chaves no fundo do mar:
com um pouco de sexo, ou muita poesia, ainda nos vamos casar.

"Valsa Quase Antidepressiva" Quinteto Tati

J. P. SIMÕES - A “Ópera do Falhado”: às voltas com uma ópera portuguesa

2006-01-15T14:50:00.000-08:00

“Os portugueses vivem em permanente representação, tão obsessivo é neles o sentimento de fragilidade íntima inconsciente e a correspondente vontade de a compensar com o desejo de fazer boa figura, a título pessoal ou colectivo. A reserva e a modéstia que parecem constituir a nossa segunda natureza escondem na maioria de nós uma vontade de exibição que toca as raias da paranóia, exibição trágica, não aquela desinibida, que é característica de sociedades em que o abismo entre o que se é e o que se deve parecer não atinge o grau patológico que existe entre nós.”

Eduardo Lourenço, O Labirinto da Saudade

Apesar de todas as mudanças que os últimos 30 anos trouxeram a Portugal, houve uma coisa, profunda e movediça, que parece ter-se mantido inalterável: a infatigável resistência à mudança, acompanhada sempre por uma obstinada necessidade de aparentar “progresso”, da sociedade portuguesa. Veja-se a Expo 98, ou o Euro 2004 que se aproxima, e perceba-se até que ponto estes acontecimentos exuberantes e ostensivos, que servem para demonstrar que os portugueses “também conseguem” organizar extraordinários eventos, são contemporâneos da insuperável incapacidade de sair do sub-desenvolvimento social e cultural crónico onde nos arrastamos há, ouso dizer, milhares de semanas. Compare-se com o acontecimento-chave do Estado Novo, a Exposição do Mundo Português de 1940: salvaguardadas as devidas distâncias, o sintoma é o mesmo. Já agora, prosseguindo a aritmética, multiplique-se o sintoma pelos inúmeros outros exemplos que quotidianamente saltam pelas janelas da informação como se fossem novidades escandalosas, do tipo “estudo da União Europeia revela que os portugueses vivem acima das suas possibilidades” ou “a população da Lagoa Seca acolheu em festa os novos submarinos da armada portuguesa”. Por trás de uma enorme fachada de desenvolvimento tecnológico e social importado, as raízes de uma mentalidade do tipo feudal, baseada na predominância de algumas famílias e de toda uma horda de caciques, que se assumem como donos das instituições públicas e que alimentam um sistema de ascenção social e económica baseado em esquemas de favores em cadeia, continuam fortemente implantadas. Enfim, foi a partir deste trágico desencontro entre o ser e o parecer que nasceu a ideia para a elaboração da “Ópera do Falhado”, comédia musical que serve aqui de pretexto a algumas considerações à volta dessa disposição mental que parece persistir ferozmente no nosso belo país.
Talvez pela maldição que alguns nomes parecem inspirar, a “Ópera do Falhado” esteve quase para falhar, ou seja, ficar pela gaveta. Tal não aconteceu mas, em contrapartida, o seu brevíssimo período de apresentações não a tornou, mal ou bem, grandemente conhecida, o que justifica fazer aqui uma pequena descrição da génese do empreendimento, com intenção meramente ilustrativa (longe, palavra de honra, de a querer impingir a promotores de espectáculos extremamente audazes que venham a ler este artigo). Primeiro que tudo, é preciso esclarecer porque é que se chama a uma ópera sobre Portugal a “Ópera do Falhado”: será a mera e costumeira maledicência endémica? Será que a forma mais intuitiva e imediata de encarar este país é através da mais desbragada iconoclastia? Será que promover todos os portugueses à condição de falhados ajuda quem o promove a se sentir mais adaptado, melhor? Talvez. Mas o falhado que se evoca nesta “ballad opera” não é igual ao da tipologia norte-americana – o inadaptado que não consegue ascender socialmente- pelo contrário, trata-se aqui de personagens que estão perfeitamente enquadradas na comunidade em que vivem e, por isso mesmo, agem em conformidade com uma cultura social, esta sim, absolutamente desastrosa. A megalomania que nasce do ressentimento, o facilitismo mágico, o porreirismo criminal, a fragilidade emocional e, acima de tudo, a doentia necessidade de parecer bem, atravessam quase todos os personagens desta comédia, onde o elemento trágico não é mais do que a insatisfação perene a que todo esse comportamento os conduz.
Para atestar da coerência do trabalho, veja-se o drama do criador e como este se transforma na trama dramática da sua própria criação: como bom português médio, adulto mais ou menos jovem, boémio, romântico, sem espírito prático, sem um tostão, com a vida toda por organizar e sempre na busca incansável de novos sarilhos para esquecer os já estabelecidos, o criador resolve, de uma penada, que o melhor a fazer nestas condições é... uma ópera. Reconhecem o sintoma? O drama pessoal e o colectivo fundem-se então no doloroso parto de mais uma megalomania, de mais uma exibição extravagante que remete para debaixo do tapete todos os problemas básicos e fundamentais que ficam por resolver, mas com uma diferença fundamental: ao pobre criador cabe-lhe o privilégio de ser ele a criar e a intoxicar-se no processo de edificar a sua própria ilusão de grandeza. O falhado, em resumo, não é mais do que este ser, individual e colectivo, que aspira sempre àquilo que não é, mas que raro ousa transformar-se, preferindo sempre aparentar, da forma mais exuberante possível, que é realmente extraordinário.
Como fontes de inspiração e matrizes para a construção desta peça, estiveram duas bem conhecidas “ballad operas”: a “Ópera dos Três Vinténs” (1928), de Weill / Brecht, e a “Ópera do Malandro” (1978), de Chico Buarque de Holanda. Além do fulgor musical de qualquer uma destas obras, foi a sua linguagem vernacular e os seus personagens, rasteiros à “lama” social e constatemente reveladores da falsa moral e da corrupção das cúpulas do poder, que suscitou mais forte influência no Falhado. Mais do que construir um enredo aventuroso ou exaltar silêncios estilísticos, a escolha das personagens e a tentativa de as inscrever numa tipologia reconhecidamente lusitana que fosse também plausível de actualidade, embora mantendo traços de “arquétipo”, constituiu o trabalho fundamental para a definição do Falhado enquanto ópera portuguesa.
Assim, o primeiro personagem acaba por ser o local à volta do qual tudo se desenrola: um Café numa grande cidade, “O Inferninho da Baixa”, ruína do esplendor burguês do início do século XX, pejado de fancarias e anúncios de snack-bar moderno, que nas suas paredes ainda ostenta teimosamente uns quadros a óleo com alguns fantasmas da história do país (mais adiante farão a sua aparição), nomeadamente o belicoso Rei medieval, o casto Ditador de recente memória, a gloriosa e piedosa Fadista, o discreto Poeta e o imberbe Magala (filho dos donos do café) que morreu novo, atropelado por um chaimite na Revolução dos Malmequeres. O pretexto é clássico: um velho estabelecimento comercial tornado obsoleto pelo progresso, oferece heroicamente resistência a se deixar morrer ou perverter no insensível torvelinho dos novos tempos, apesar do forte assédio de desalmados homens de negócios e da iminente ruína dos seus já idosos próprietários, Afonso e Olga, que há muitos anos migraram da sua aldeia para a grande cidade de modo a morrer à fome num sítio mais cosmopolita. Com a sua altiva história pendurada nas paredes, de costas para o mundo, num finca-pé de Afonso em exaltar o supremo valor que é ter uma propriedade (o próprio diz que “um homem sem propriedades é como uma propriedade sem homens!”), o “Inferninho da Baixa” assume-se como um retrato amarelecido de um país arcaico que, subitamente, se achou no meio da irresistível ascenção das grandes corporações mundiais de comércio e da sua devastadora uniformização cultural, vulgo, globalização.
Apesar da aparência humilde, Afonso e Olga são os únicos que têm realmente algum dinheiro e é com essas economias suadas que todos os outros vão alimentar os seus grandes planos desengonçados: Ácaro, o homem de negócios que vai tentar comprar o estabelecimento e que se passeia pelo clube dos empresários e pelos Ministérios, é um deles e está praticamente nas lonas depois de gastar a herança familiar. Henrique Céu de Aviz Castelo-Mayor-Que-O-Do-Outro de Ácaro, diz ele, é engenheiro financeiro, diz ele, e soube por bastidores obscuros que um qualquer Ministério se preparava para oferecer uma avultadíssima maçaroca pelo prédio do Café, de modo a poder depois vendê-lo ainda mais caríssimo a uma multinacional estrangeira. Ácaro é uma espécie de Fausto prosaico e materialista, que mesmo na mais constrangedora fronteira da ruína nunca deixa de se exibir como um génio da finança e modelo de tecnocrata rico, obstinadamente convencido de que o mundo foi feito para favorecer os homem da sua estirpe nobiliática: ecce homo falhado. No café, Ácaro vai encontrar Ícaro, antigo colega de liceu: Ícaro é um escritor que não escreve, um artista por indefinição profissional, que espera teimosamenente pelo milagre da iluminação profunda para poder finalmente revolucionar toda a arte e dar descanso à sua neurose: o seu “romantismo” é do tipo do “dandy” de Baudelaire, o homem que de tanto querer fazer coisas impossíveis, nunca perdia tempo a fazer as possíveis ou, como Fernando Pessoa anunciava na sua “Mensagem”, alguém que só consegue viver com “O tudo ou o seu nada”. Frutos do mesmo “sistema de ensino”, Ícaro e Ácaro demonstram com o seu agressivo reencontro que foram feitos para não ultrapassar as suas diferenças e nunca reconhecer no outro nada de si próprios: eis o falhanço colectivo, a incapacidade de comunicar para além do individualismo mais primário e defensivo.
Entre escroques infantilóides que tomam Ácaro como o supremo modelo das elites vencedoras, meninas ucranianas forçadas à prostituição, mulheres abusadas em crianças e destruídas para o amor, numa constante impossibilidade de realizar qualquer coisa de plena e boa com as suas vidas, eis que os Fantasmas, liderados pelo Ditador (que exalta a ameaça de eles poderem vir a cair no Grande Esquecimento se os seus quadros desaparecerem), resolvem começar a exercer a sua influência mágica sobre a grande desorganização dos vivos, seguindo com afinco a máxima de “O Leopardo” e do próprio Ditador de que “é preciso que algo mude para que tudo fique na mesma”. Essa mudança mágica, esse grande sortilégio que faz os falhados sentirem-se realizados sem terem que mudar nada de fundamental nas suas vidas, foi grandemente inspirado na análise que o ensaísta Eduardo Lourenço fez no “Labirinto da Saudade” à estratégia propagandística do Estado Novo: à grande miséria civilizacional do povo, contrapôs-se uma teia de imagens de glórias passadas, habilmente transformadas em elixir de orgulho e espartilho anti-revolucionário para uma nação estagnada. Se há coisa que é típica nos ditadores, é de facto este totalitarismo cultural: totalitarismo entendido enquanto versão oficial de um povo e da sua história, imposto enquanto verdade total e impermeável a outras interpretações. Mas os totalitarismos, tal como os vírus, evoluem, fortalecem-se e adaptam-se aos tempos, visto que existe sempre, como o Ditador sempre soube, uma Grande Estratégia para conquistar o mundo, quer seja em nome de Deus ou dos interesses insaciáveis dos homens tocados pela vertigem do poder. Hábil Chefe de Estado entre os mortos, o Ditador sabe como agir de acordo com o quadro global e (as pessoas mudam muito com a morte) até explica aos humildes como é que se faz política nos dias que correm: “As vítimas da pobreza, da injustiça, da má formação, dos maus tratos e das drogas, fazem agora parte da Grande Estratégia. A manutenção dos milhares de milhões de falhados que se arrastam por este mundo é agora a prioridade do investimento. É um processo muito simples... consiste em transformá-los a todos em consumidores ávidos, como os frangos de aviário; mostrar-lhes as glórias do seu passado, as maravilhas do seu futuro e dar-lhes 15 minutos de fama através da alta tecnologia lúdica que todos adoram. Depois, com a brevidade possível de modo a dar lugar a consumidores frescos, conduzi-los para o seu merecido descanso através das doenças coronárias, venéreas ou alérgicas que adquirem durante o consumo desenfreado de tudo o que se produz na Grande Estratégia! Todos contribuem!”. Ante tal discurso, a humilde proprietária do café reage de acordo com o que fazem quase todos os eleitores, ainda hoje, perante o charme e a demagogia dos politicóides: “O senhor presidente fala tão bem, que eu até sinto que percebo tudo!”
Em resumo, o Falhado poderia ser um drama fáustico, visto que os seus personagens sofrem pela impossibilidade de se transformarem no que sonham, mas acaba por ser essencialmente uma comédia portuguesa pela forma como todos se satisfazem em apenas aparentar ser o que gostariam e também pelo modo mágico e simplista com que tudo se dá por resolvido porreiramente porque já ninguém tem vontade de discutir mais. Há coisas que não mudam ou que mudam muito lentamente e só quando existe vontade para tal ou alguma hecatombe: a “Ópera do Falhado” procurou ilustrar algumas imutâncias da nossa sociedade, nomeadamente essa dolorosa questão estética dos portugueses com a imagem que transmitem de si próprios aos outros e o grande fosso entre as expectativas irreais e o pouco empenho real na sua conquista, sendo que o fosso acaba por ser o sítio onde se vive. Naturalmente que também se procurou dar um contributo social mais imediato, através da sugestão de soluções para estes problemas, em particular pela voz e acção do Ditador que a todos encaminhou para um final feliz. Vendo a sua gloriosa memória ameaçada e a incapacidade dos vivos em resolverem sozinhos os seus problemas, o Ditador, com um Grande Sortilégio, forneceu a todos a memória de um extraordinário passado individual, de modo a assegurar que todos ficassem satisfeitos com o presente, garantindo assim a alienação geral e a suave e discreta continuidade do seu reinado de resignação, de continhas bem feitas, de grandes eventos nacionaleiros e de saudade.

DEPECHE MODE e a saga dos bilhetes!

2006-01-12T15:25:00.000-08:00

PROCURAM-SE BILHETES!

A Carolina e o Público!

2006-01-11T13:38:00.000-08:00

Carolina fico mesmo contente, de verdade, por ires começar a estagiar no Público, ainda por cima em política! Parabéns miúda!

Meeting people is easy.

2006-01-10T17:06:00.000-08:00

Por eso me quedo

2006-01-09T13:58:00.000-08:00

Umas miúdas nos armazéns do chiado.

D'ESTE VIVER AQUI NESTE PAPEL DESCRIPTO

2006-01-01T17:21:00.000-08:00

É engraçado quando lemos um qualquer livro que se encontra povoado por várias frases que só apetece sublinhar, este é um desses casos e nem se tratam das palavras do autor, mas de outro que ele cita, Pedro Támen:

Aqueço-me com isto. Ao seu calor
O nosso sangue é um e amadurece
Boa-noite meu amor.
Boa-noite que amanhece.

SALVEMOS O CINEMA EUROPA

2005-12-29T15:44:00.000-08:00

http://www.soscinemaeuropa.blogspot.com/

365 - Um texto para o DN JOVEM

2005-12-18T04:58:00.000-08:00

Já não entro em tua casa faz quase um ano. Não sei ao certo quantos meses passaram, nunca fui aquele tipo de pessoa que conta os dias e consequentes semanas que se transformam em anos de namoro, ou sabe de cor e salteado o significado dos feriados. Nem me recordo da última vez que te vi, ou pelo menos gosto de me habituar a essa ideia. Não porque tenha sido mau ver-te, mas afinal foi o nosso derradeiro encontro.
Ficou-me a imagem da pele quase a partir-se, das mãos que persistiam em alcançar as minhas e de um sorriso alheado, sem direcção, que inconsciente até me tratou pelo primeiro nome. Na ingenuidade digna de uma qualquer adolescente fiquei feliz por me teres reconhecido, ou por me fazeres esse favor, o de pensar que até te lembravas do meu nome e dos outros anos em que te ia visitar lá a casa.
Mas já não o faço mais. Morreste-me quando estava longe, mais precisamente do outro lado do mundo e não te fizeste sequer ouvir. Nem pela boca daqueles que continuaram por cá. Guardo meras impressões de descrições alheias. Pessoas que te viram e ficaram com uma discutível memória de ti. Eu decidi guardar aquele sábado, há não sei quantos meses atrás. Tu já na cama, mas ainda sem lhe estares amarrada e com uns olhos envelhecidos, que de castanhos passaram a cinza. E tu doce, com a santinha amarela fluorescente ali ao lado, a pedires-lhe que alguém pedisse por ti. E até eu que só rezo quando tem mesmo de ser, rendi-me a dita santa incandescente e rezei-te. Nada mudou à minha volta. Apenas um regresso de avião já avisado de morte. Passou a Páscoa, o teu mês de anos e agora está quase a chegar o Natal dos Hospitais, e torna-se impossível lembrar-me que fazias questão de ver, teimavas até que alguém te ligasse a maldita televisão e ficavas ali rendida.
A verdade é que embora se aproxime um novo ano, continuo sem saber contar dias e muito menos me recordo de datas de aniversários. Mas, curiosamente lembro-me que fazias anos em Junho e que poucos meses antes, sorrateiramente, te apagaste sem eu ver.

catarina medina

That is why i want a coin operated boy...

2005-12-16T15:27:00.000-08:00

coin operated boy
sitting on the shelf he is just a toy
but i turn him on and he comes to life
automatic joy
that is why i want a coin operated boy

made of plastic and elastic
he is rugged and long-lasting
who could ever ever ask for more
love without complications galore
many shapes and weights to choose from
i will never leave my bedroom
i will never cry at night again
wrap my arms around him and pretend....

The Dresden Dolls

As pessoas que vivem debaixo dos fatos que animam a criançada...

2005-12-15T06:26:00.000-08:00

Desde miúda que tinha pena quando via o Mickey em carne e osso, ou o Pai Natal na rua, ou um qualquer desgraçado no supermercado a fazer figura de otário vestido de macaco só para que se vendam mais flocos de chocolate às criancinhas facilmente impressionáveis. Regra geral dá-me para rir, tenho uma espécie de poder, eu vejo para além do fato, da mascára e então penso em alguém com 18 anos que quer ir viajar e está a juntar uns trocos, ou uma miúda que acabou de fugir de casa. Construo os cenários mais manhosos na minha cabeça e sempre que estas pessoas que se vestem de cachorro quente, ou donald e derivados tem um je ne sais quoi de ar pedófilo, qualquer coisa como vinde a mim criancinhas! (não devia dizer estas coisas com o Natal tão perto e às ruas invadidas de mascarados, cá para mim ainda tem um sindicato e depois veem-me espancar ou pedir a quota em atraso). Mas pensem nisto, sempre que nos próximos dias virem alguém vestido assim, equacionem a vida da pessoa e divirtam-se um bocado! Ah! E acima de tudo aceitem o folheto que o dito ou dita vos der, porque é falta de respeito pelo trabalho da pessoa não o fazer! E depois digam, obrigado.

Os dias ficam melhores, num instante.

Acordei para a mesma vida para que tinha adormecido.

2005-12-10T04:43:00.000-08:00

"Nada me prende a nada.
Quero cinquenta coisas ao mesmo tempo.
Anseio com uma angústia de fome de carne
O que não sei que seja -
Definidamente pelo indefinido...
Durmo irrequieto, e vivo num sonhar irrequieto
De quem dorme irrequieto, metade a sonhar."
F.P.

É tempo de expurgar os males do mundo! Feliz Natal!

2005-12-09T04:44:00.000-08:00

Une chanson d'amour...

2005-12-02T10:34:00.000-08:00

Homme: Ecoute, tu es formidable, mais je ne ressens rien de plus que l'amitié pour toi. Tu comprends?

Femme: Je comprend. Merci d'être franc.

ou

Femme: Ecoute, tu es formidable, mais je ne ressens rien de plus que l'amitié pour toi. Tu comprends?

Homme: Je comprend. Merci d'être franc.

Blossom of snow may you bloom and grow... Bloom and grow forever...

2005-11-30T14:37:00.000-08:00

Edelweiss, Edelweiss
Every morning you greet me
Small and white, clean and bright
You look happy to meet me

Esta é para ti.

Chega-se do Reino Unido e começa-se logo a fazer listas manhosas de Natal...

2005-11-27T12:58:00.000-08:00

Yo me enamoré de noche... En luna ella me engaño...

2005-11-16T12:06:00.000-08:00

If I fall in love
Sun above me love
It won't be by moonlight
Won't be by moonlight
Moonlight, moonlight

I'm a fountain of blood. In the shape of a girl

2005-11-15T08:26:00.000-08:00

A man's face is his autobiography. A woman's face is her work of fiction...

2005-11-14T16:42:00.000-08:00

De tanto bater o meu coração parou ( adoro este título e fica aqui a propósito de um outro filme mais ou menos...)

2005-11-13T17:28:00.000-08:00

Há mil anos atrás escrevia assim... :P

2005-11-12T03:14:00.000-08:00

Sangue Real
por Catarina Medina

No reflexo fácil de um qualquer espelho, recordo-me do meu corpo. Desconheço a imagem que me chega. Um corpo nu. A pele alva é o denominador comum. O rosto cru, os olhos cor de mel, os sinais que me marcam, os lábios secos percorridos por homens escuros. Não me recordo do que se passou ao certo. Olho, de novo, o espelho casto que me traz a ausência de mim. Uma gota de suor desce omnipresente pelo meu peito, escorre, prega-se a ele, como os homens que em curtas visitas de médico reclamaram o meu corpo gasto. A consciência inútil desses momentos não mora em mim. Os homens escuros pela penumbra, não sei quem lhes abriu a porta do meu quarto, nem quantos foram. Revia-te em cada um deles, o entrelaçar dos corpos sujos, a violência negra de fazer amor com força, o rasgar dos lábios pela purificação do sangue. Noites brancas.
Olho mais uma vez, a imagem distorcida que me chega não posso ser eu. Sinto o peso dos seios, plenos de volúpia. Não me recordo de algum dia os ter sentido assim, brutos de poder. As minhas mãos e a força que lhes é encerrada. Pergunto-me, porque nunca terei feito eu uso delas. Passo as mãos nas minhas pernas, os teus canivetes, como tu gostavas de lhes chamar. A pele está seca. Como eu. Faz hoje sete meses que não sangro de amores por ti. Não sei o que se passou.
Eis que os meus olhos interrogam o meu ventre. A barreira entre a verdade e a omissão cai por terra. Vives agora em mim, é irrelevante saber através de que homem escuro chegaste até aqui. O que importa é que somos três agora. O ventre cheio, pleno de ti, afirma-se perante mim. Em breve, há-de querer sair cá para fora. As estrias rebentadas, como uma estrada qualquer, revelam isso mesmo. Passo as mãos, não sinto nada. Com mais força, o poder que as minhas mãos me encerram.
Esfrego a barriga, arranho-a. Sei agora, que não vais voltar nunca. O teu sangue já escorreu. Nunca te vou sentir mais pelo sexo de um homem escuro. A pele irritada e vermelha reclama por demência. Bato no meu ventre. Esmurro-o. Tens de sair de mim, da minha pele. O suor frio molha-me o corpo nu. Os espasmos devoram-me. Olho em volta e agoiro o meu fim. A tua mesinha de cabeceira, carvalho gasto, esconde-te. Rastejo, oprimindo o ventre, até ela. Abro a gaveta de cima, o metal reluzente anima o meu espírito. O consolo da bala. Ofegante vejo a arma carregada. Sinto-a fria no meu corpo. Premo o gatilho. Bendito é o fruto do vosso ventre.

"A woman isn't complete without a man. But where do you find a man - a real man - these days?"

2005-11-10T04:36:00.000-08:00

Hoje comprei este puzzle de 500 peças.

2005-11-08T09:56:00.000-08:00

A minha mãe sempre disse que quando estamos parados ficamos ainda com mais frio...

2005-11-07T08:23:00.000-08:00

Tudo já fora previsto Nos olhos de Catarina

2005-11-06T12:19:00.000-08:00

O rapto no serralho
A bicicleta na estrada
As inconstâncias da vida
A lota sobrelotada

O perfume do amor
O gesto mal entendido
Mais a presença do livro
Fechado, mas não esquecido

Tudo já fora previsto
Nos olhos de Catarina
Tudo já fora previsto
Nos olhos de Catarina

Quando não se vence, procura-se ler aqueles que o fizeram...

2005-11-06T03:14:00.000-08:00

Laura, can't you give me some time I got to give myself one more chance.

2005-11-05T16:22:00.000-08:00

2005-11-03T13:15:00.000-08:00

Like a virgin... Uhhhh..

2005-11-02T06:28:00.000-08:00

O não saber como explicar...

2005-10-31T14:41:00.000-08:00

Regra geral sinto-me impotente para conseguir definições. Sejam elas de sensações, ideias, ou até sentimentos subtis manhosos. Não sei pô-los à letra. E talvez por isso não os valorize. Às coisas como: "algo não está bem aqui", "sinto-me desconfortável sem justificação aparente", ou "reconheço nesta sensação a minha infância". Não as consegui passar a conversa. Se me perguntarem, então mas explica lá o que se passa, ou o que sentes, a resposta mais provável é um silêncio que conduz a uma natural mudança de assunto. E eu bem que tento expressar o raio das sensações e sentimentos, para palavras, mas parece que nunca chega. Sinto-me sempre a fazer conversa fácil de televendas, banal e desprovida de sensação, pelo menos uma que se aproxime aquilo que senti.

Uma vez numa aula, um professor esteve perto da tal definição verbal e chamou às sensações, manifestações de vida. A maioria dos meus colegas não devem ter valorizado, mas aquilo tocou-me. Manifestações de vida: uma tal de urgência de continuidade, qualquer coisa como coisas que se passam à nossa volta e que nos tocam sem aparente motivo, indicando um sentido. ( já perceberam a minha frustação? não consigo explicar mesmo! mas espero que me adivinhem nas entrelinhas )

A mim as tais "manifestações de vida" acontecem-me...

... em viagens longas de transportes, quando vejo as minhas cadelas a dormir, quando ouço uma boa música, quando reparo nos detalhes das pessoas que conheço e regra geral não valorizo, quando me lembro de casa, da lareira e de ler lá por perto, quando vou ao mercado em Campo de Ourique e vejo as pessoas rendidas aos pequenos hábitos de fim-de-semana, quando vejo a minha mãe pintar, ouço os meus amigos a falarem sem se controlarem, a debitarem palavras e eu ali a olhar para eles sem prestar grande atenção ao que dizem, mas a render-me a eles e aos gestos físicos que já conheço de cor e salteado, quando as senhoras do eléctrico 28 insistem em dizer bom dia e em fazer conversa porque como já me viram lá mais do que uma vez tomam-me por amiga intíma delas, ou até as conversas sussurradas demasiado altas em concertos e a consequentes pedidos de silêncio que nos deixam cheios de vergonha...
E podia continuar, mas depois perdia a minha intimidade. Fica o anonimato e o desejo de me tentar expressar através dele.

Jane Birkin

2005-10-30T11:16:00.000-08:00

Gostava de te ter conhecido quando eras mais novo...

2005-10-28T15:04:00.000-07:00

Isto não vos faz lembrar um quadro de Degas?

2005-10-26T13:01:00.000-07:00

“The most intriguing woman I've ever known.”

2005-10-23T12:05:00.000-07:00

“If she had nothing more than her voice she could break your heart with it. But she has that beautiful body and the timeless lovliness of her face. It makes no difference how she breaks your heart if she is there to mend it.”

Ernest Hemingway

Raquel

2005-10-22T11:51:00.000-07:00

Quem diria
Que um dia
Voltava a ver Raquel
Fiquei parado e pouco lhe falei
Há quanto tempo não te via
Julguei até já ter estancado a hemorragia
Mas ao que vejo o tempo não passou
Como era bom
Contar-te o que eu sentia
Mas vejo que a conversa vai ficar pra outro dia
Por hora só me sai
Raquel

The beast in me is caged by frail and fragile bars

2005-10-10T14:40:00.000-07:00

2005-10-09T08:21:00.000-07:00

Mr. DeMille, I'm ready for my close-up.

2005-10-08T05:03:00.000-07:00

Norma Desmond: [to newsreel camera] And I promise you I'll never desert you again because after 'Salome' we'll make another picture and another picture. You see, this is my life! It always will be! Nothing else! Just us, the cameras, and those wonderful people out there in the dark!... All right, Mr. DeMille, I'm ready for my close-up.

Um dia destes mostro a capa do novo das Cocorosie

2005-10-07T16:28:00.000-07:00

Os dias em Turim

2005-10-03T13:42:00.000-07:00

Lasciate mi cantare con la chitarra in mano...

2005-09-24T08:25:00.000-07:00

Le petit prince

2005-09-21T13:08:00.000-07:00

Oporto

2005-09-18T16:42:00.000-07:00

Outra cadela do Alentejo...

2005-09-16T16:30:00.000-07:00

Eu vi um gato...

2005-09-11T17:04:00.000-07:00

Uma primeira página de Lobo Antunes... procurem o resto, num qualquer livro de crónicas...

2005-09-08T17:54:00.000-07:00

Tenho saudades do Alentejo... e do cão Nero...

2005-09-04T11:47:00.000-07:00

Cão, tenho uma vida de cão...

2005-09-03T11:00:00.000-07:00

"Dá-me jeito um relógio sem ponteiros."

2005-08-26T05:22:00.000-07:00

De les glaneurs et la glaneuse Agnes Varda

Respostas

2005-08-23T13:00:00.000-07:00

Hoje era um dia em que queria ir ao cinema, mas tenho demasiado sono acumulado para o fazer. E passo a explicar o conceito de sono acumulado. Ele está lá, algures, à minha espera, eu não o sinto e estou mais que acordada. Já não durmo há três noites. Pronto, confesso, dormi duas horas por noite. Mas agora quando me for deitar, depois de um banho quente, ele vai chegar com uma força. Acho que podia dormir assim 24 horas directas. E entrar neste esquema, três dias sem, um dia com...

Estou na redacção... AINDA! :P E só queria ir ao cinema...

Fico então à espera da estreia dos teus gestos.

Hoje de manhã saí muito cedo, por ter acordado ainda mais cedo..

2005-08-22T14:49:00.000-07:00

Às vezes, em dias de luz perfeita e exacta,
Em que as coisas têm toda a realidade que podem ter,
Pergunto a mim próprio devagar
Porque sequer atribuo eu
Beleza às coisas.

Quando estou só reconheço
Se por momentos me esqueço
Que existo entre outros que são
Como eu sós, salvo que estão
Alheados desde o começo.